Comme eux
René Hyvert
Ô je pense parfois dans la douceur des soirs,
À mes chers disparus qui dorment sous la pierre.
Et je voudrais pour eux un peu de ta lumière,
Mon beau soleil auprès duquel je viens m'asseoir.
Et je songe à tous ceux que je n'ai pas pu voir...
À ceux qui morts trop tôt avaient cette âme fière,
Qu'ils m'auront par le sang transmise toute entière,
Cette âme de rebel étreinte du terroir.
Qu'étaient-ils ces aïeux ? Ils n'avaient point l'épée
Meurtrière et trop tard à leurs mains échappée,
Mais ils devaient avoir ce qui fait les heureux :
Un cœur franc, bras de fer, des bœufs roux dans l'étable,
Et le cher soc d'acier qu'on monte sur l'érable.
Et je rêve souvent d'être un rustre comme eux.
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