Le vieux moulin

René Darpentigny

À l’ados du cotil que rougit l’herbe morte,
Le moulin dresse encor son pignon délabré :
Entre les murs croulants, la toiture a sombré ;
Les derniers vents d’automne ont arraché la porte.

Dans la chambre, où tournait la meule la plus forte,
On loge maintenant le fourrage du pré.
La roue, au noir bâti qui pend désemparé,
Subit en gémissant l’assaut de l’onde torte.

Le barrage a cédé sous la masse des eaux
Et le bief, a demi comblé par les roseaux,
Laisse échapper partout l’écumante éclusée...

... Il ne redira plus son allègre « Tic-Tac »
Répété par l’écho de la côte boisée,
Le Moulin qui s’en va, rongé par le ressac.

Mon pays…

René Darpentigny

C’est le rocher abrupt où la bruyère rose
Ourle les granits bleus d’un volant de satin,
C’est le sentier plein d’ombre et tout feutré de thym
Où le pas du rêveur plus mollement se pose.
 
C’est l’herbage alangui que la rivière arrose,
Le peuplier tremblant dans l’or clair du matin.
C’est la forêt profonde où le clocher lointain
Guide le voyageur perdu qui se repose.
 
C’est la vague mouvante où frissonnent les blés,
Les vieux moulins déserts près des biefs ensablés,
Les pommiers de l’enclos et leur corset de lierre.
 
Mon pays, c’est celui des souvenirs d’antan,
Des dentelles de fil, des dentelles de pierre,
Le plus beau des pays : le Pays d’Argentan.